Más real que esto no puedo ser— sin esquinas todo escapa, parece fluir, cree.               

                                               Mi juventud no será eterna, bien lo sé:

y quiero sentir el golpe que me controle —por una vez—. La negación que al calor del sartén me envíe, donde se cocinan las hojas, donde se achicharra la piel. Donde todos fluyen y creen fluir // La piel donde ya no (te) interesa; el detalle; el boceto del gran puñado de pequeños rebaños. Tan palpable como la mentira, tan invisible como el futuro.   

                      Y, a fin de cuentas, quiero más que la muerte. Llámenme malagradecido, pero no confundan, no quiero inmortalidad. Quiero la belleza de no haber sido.

                                                                                                                          Parecer por

momentos que fui —parte o pedazo— de lo débil, lo inoportuno:

                                                                                                  (1.-) La piedra partida por la mitad (2.-) Los reflejos no autorizados de un difunto que se marchita 

(3.-) La sombra imaginaria

(4.-) El ruido de un montón de hormigas

***

Cuando sea viejo, dije ayer que fui joven, las piedras seguirán crujiendo como la música que acompaña la calidez de mi casa y las mentiras que me dije: 

Cuando sea ese que no puedo ser ahora…