Más real que esto no puedo ser— sin esquinas todo escapa, parece fluir, cree.                                                               Mi juventud no será eterna, bien lo sé: y quiero sentir el golpe que me controle —por una vez—. La negación que al calor del sartén me envíe, donde se cocinan las hojas, donde se achicharra la piel. Donde todos fluyen…