[Número 37 – 2019]

DE ÉSE QUE CONTINÚA MIRÁNDOTE DESDE LA
ANTIGUA FOTOGRAFÍA ENCONTRADA, APENAS
QUIZÁS UN GESTO Y LA FIEBRE, APENAS UNA
MANO -ESA QUE TOMÓ LA TUYA- ASOMÁNDOSE
UN SEGUNDO EN EL TEMBLOR DE SUS MANOS.
DE ÉSE ESTOS ESCOMBROS QUE SE DESMORONAN
SIEMPRE, QUE CAEN SIEMPRE. DE ESE TAL VEZ
SUS PÓMULOS Y LA MARCA DE UN DIOS MENOR
QUE SIGUE QUEMANDO SU MEJILLA. DE ESE
QUIZÁS SOLO ESA RUTA LLOROSA Y PERDIDA
QUE TOMÓ EL CAMINO HACIA TUS BRAZOS.

DE TI LA GLORIA DEL PRIMER DÍA CLAVADO
PARA SIEMPRE, EL FULGOR DE TUS OJOS AZULES
MIRANDO AFUERA LA INTEMPERIE NEVADA DE
LAS MONTAÑAS. DE TI LA ESCARCHADA
MAÑANA EN QUE BABEANTES ANTE TU BELLEZA
LAS FIERAS SANGUINARIAS NO SABÍAN SI
AMARTE O MORDERTE. DE TI LA FIDELIDAD
IMPRESCRIPTIBLE DE UN DÍA QUE CAE, DE UN
CIELO Y DE UN MAR QUE CAEN, DE UN HOMBRE
DE ESPALDAS ESTRECHAS QUE CAE Y QUE
SUELTA TU MANO DE LA SUYA PARA QUE TÚ
NO TE CAIGAS, PARA QUE NO SE DERRUMBE LA
INVALIDEZ DE MI NOCHE SOBRE TUS ESTRELLAS.